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Palavra
Esta palavra-tijolo
que baila na minha mente
como se eu fosse pedreiro
ou um poeta-tolo
mais parece uma gaivota
a fugir no horizonte
este cimento que escapa
da colher de um poeta
não passa de uma chapa
de gravura incompleta
esta folha-palavra
umas vezes tão verde
outras tantas seca
entra em mim
em mim cai
como pedra obsoleta
esta fogueira-poesia
feita de troncos de nada
acesa em qualquer dia
em qualquer dia se apaga
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